para o avô Alexandre

O avô Alexandre, homem de pequeno porte mas HOMEM grande, foi republicano da 1ª República, maçon e anti-fascista até à morte.
Sócio do Jornal República desde a 1ª hora, cujas acções eu guardava religiosamnete até que com tantas mudanças de casa se extraviaram.

Nunca me deu lições. Os seus actos as davam.
Um dia que foi jantar a nossa casa, a mãe esmerou-se - ainda mais - no menú.
E ela que era uma cozinheira de mão cheia teve azar nessa.
A refeição não saiu como esperado e desejado.

No final do jantar pediu o avô a nossa atenção, levantou-se e fez um breve mas encantador discurso de agradecimento a minha mãe pelo excelso jantar.
Todos desconfortáveis porque sabíamos que não estava tão...excelso quanto isso.
Teria eu os meus sete anos.
Já fora da mesa, pedi-lhe que me explicasse o agradecimento feito até porque os pratos não haviam saído assim tão bem.

Olhou-me e disse: « Filha. Agradeço não pela qualidade do que comi, mas pelo amor e empenho que tua mãe pôs no que confeccionou. Acontece que as coisas nem sempre saem como desejamos. Mas o importante foi o gesto, a totalidade, o empenho e o amor que sei que pôs na confecção desta refeição.»

Nada lhe disse. Compreendera.

E de todas as coisas que me lembro de ter aprendido com ele esta foi a 1ª que me marcou tão profundamente, por isso a evoco ao evocar o dia em que nasceu.

Com gratidão o faço porque de meus antepassados me honro e sempre recebi lições de honradez, respeito e tantos outros valores que muito prezo e são o esteio do melhor que há em mim.

Há 40 anos que partiu. Enquanto eu for viva sua memória perdurará.

Tchim-tchim avô.

Obrigada.

em ano de centenário

e depois da noite mais pagã deste país - á beira mar plantado - falo, é claro, do S. João do Porto em que a noite se ilumina e o escuro céu se enche de brilhantes, efémeras e viajantes estrelas que seguimos com o olhar esperando não sabemos bem o quê, pois cada um o guarda bem no seu âmago, vi os céus ilumindos por luzes, fogo-fátuos, pirilampos de alta navegação e curso, sonhos luminosos viajando a noite e pensei que era altura de voltar ao meu BALÃOZINHO.

E com dignidade depois de tão longa ausência.

Por isso trago, e deixo, um breve apontamento sobre um grande escritor português, na voz de outro, seu par.

Na "voz" escrita de António Rebordão Navarro

"RESIDÊNCIA FIXA DO POETA MIGUEL TORGA"

Pode ser a morte com seus brutos,
seus bruscos movimentos,
seus podres girassóis,
os seus anéis de espelhos,
pálidos aos sábados.

Pode ser a morte,
derramando matinais fulgores
nas cicatrizes desses corpos
que perderam as asas.

Podem ser os crepúsculos
de poalhas douradas
no Parque da cidade
ou princípios de tardes,
porventura mais tristes,
que logo perderão as cores do hábito,
seus espaços concretos.

Pode ser a vida e os seus relógios
de sol e a lua, adolescentes ventos
com dentes como estrelas,
uma carruagem de combóio
e vultos diluídos nas paisagens passadas.

Podem ser os bichos que sem tempo
dispoem seus vestígios indeléveis
sobre a luz mais intensa
do mais puro diamante.

Pode ser a sombra, pode ser a terra
nascida do ventre.
Podem ser os homens
cobertos pela tinta da evidência.

Em qualquer dia
de qualquer calendário,
pode o poeta Miguel Torga
descer em vão aos céus,
sem sucesso ascender aos infernos.
Mora aqui

N.B - poema publicado na Colectânea "CÂNTICO EM HONRA DE MIGUEL TORGA", pela Editora,"Fora do texto". Coimbra:1996